إلى اللص الذي سيخطفُ حقيبتي من يَدي

في حقيبتي السوداء، لن تجدَ شيئًا مهماً
لذلك لا تُتعب نفسكَ في الركض،
لأني لن ألحقَ بك
فأنا أحب السّيرَ بيدين فارغتين
وقلبٍ مليء بالحزن
في حقيبتي السوداء، لا شيء مُهم، فقط بضعة
أشياء تبدو للآخرين سخيفة،
ولا أعلم إنْ كنتَ كالآخرين أم لا..
لن تجد سوى قصاصاتٍ مكتوب عليها بخط رديء
مقاطعَ من قصيدة
كتبتُها منذ أسبوعين على عَجَل
حينها كنتُ قد ابتلعت بعض الكلمات
ونسيتُ أخرى
سَتَجدُ كذلك قلماً خشبياً شُحذ مئة مرة في ساعة
واحدة،
فصار قصيراً بالكاد تُمسكه بين إصبعيك
لن يُثير الأمر ضحكك،
بقدر ما سيثير عجبك
حتى قطعة البسكوت الوحيدة هناك
لن تعجبك
فقد صارت طرية، مضى عليها أسبوع،
أعلم أنك
بغير مبالاةٍ سترميهَا في فمك، ثم تلعنها وتبصقها من
فمكَ مجدداً
ألا ترى معي كم أنه مزعج،
أن تكون قطعة بسكويت ويلعنكَ
أحدهم بسبب مذاقكَ السيء..
ستجدُ مشبك شعرٍ مكسور عمره ستين سنة
لجدتي الرّاحلة
وفيه رائحةٌ من زمن قديم
لن تجدَ ما تبحث عنه
لن تجد مالاً، فأنا أخرج من البيت إلى الحديقة ثم
إلى المكتبة، وهذا لا يُكلّفني شيئاً
ستجد أقلاماً، بعضها لا يعمل وكتاباً
سأعود إلى البيت بدون حقيبتي،
سأنزعج لهذا قليلاً
لكني سأفرح كثيراً
إذا ما علمتُ أنّكَ احتفظتَ
بالكتاب.