إلى بوكوفسكي

قيل إنك قرعت نهد أمك
أثناء الرضاعة
"نخبك"…
مذ ذلك الحين تنبأت لك الآلهة
أنك المرسل
الذي سيخل بتوازن القصيدة
تلك الجنابة
التي يسعى المتقون إلى طمرها
بالماء والصابون.
يظنون أن الشعر هندسة
مسطرة وفرجار
لكن القصيدة
لا تقاس بالسنتمتر
بل بعدد المرات التي متّ فيها
ضاحكاً.
أولئك الذين يلقون القصائد
من أفواههم
فترى بقايا الطعام عالقة
بين كلماتهم…
يناورون جيّداً
لكنهم لا يجيدون القتال
(عذوبة الألم
عندما يمتزج الرعاف اللزج
بابتسامتك
إنها ركاكة اللذة…
على لسان الشاعر).
القصيدة زلزال
والزلزال خمر تشربه المدينة أواخر
الليل
لتترنح
لترقص الأواني فوق موائدها
وتتحول الدواعم الأساسية لسلطتها
هباء.
ما البذاءة سوى احتكار الصدق
لصيغته المثالية الأولى
طفرة التشوّه…
في جنين الحقيقة
(ذلك الجنين الذي إن صرخ
زغردت الأفاعي
واستمنت القابلات، ثم ارتقت
الروح ركوة الثمالة.. كذبابة غرقى).
لا تترنح إلا الستائر
والأشرعة وحبال الغسيل
إن أسكرتها الرياح…
أما الشاعر فيعدم
دون أن تتمايل أقدامه من على حبل المشنقة
لأنه يمشي إلى جحيمه ثابت الخطى…
لذلك أترك سحاب بنطالك مفتوحاً
واكتب إلى أن تمتلئ مثانتك البولية.